A Cuckoo's Tale

El ser humano resulta en muchas ocasiones una criatura verdaderamente fascinante. Es capaz de grandes cosas, pero también de absolutas y tremendas barbaries. Hay personas que, como yo, tienden a gustar de la filosofía, pero no de la que se estudia en un libro, sino de la que surge de los entresijos mentales de uno mismo. Yo no considero mi filosofía mejor que ninguna otra; es, sencillamente, mía, y como toda teoría, puede resumirse fácilmente en una sola frase que recoja mi ideal; en este caso, semejante motto sería: "las cosas jamás suceden porque sí".

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Siempre he creído en las señales, y si se quiere, admito también que en una especie de predestinación que mueve los hilos de todos los seres humanos. Siento una suerte de recelo ante esta afirmación, suena un tanto herética, pero qué le voy a hacer, la mentira no es buena, y la cuestión es que esta confesión es una gran verdad. La mentira nunca es buena, mata el alma y la envenena, resuena en mi cabeza.

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Nací en Burgos hace 24 años, y a los 15 días de vida, abandoné mi tierra, mi adorada Castilla y León por la otra Castilla. Castilla la Mancha fue el lugar de parte de mi infancia, y mi corazón se encuentra dividido por las dos Castillas. Es curioso: era apenas una neonata cuando abandoné mi Burgos del alma y jamás he vuelto. Y, sin embargo, la siento tan cerca de mí que desde que tengo uso de razón y alguien me pregunta mi origen siempre respondo sin pensar: soy burgalesa. Y lo soy, vaya que sí lo soy, pero también soy manchega. Y, bueno, también andaluza, lugar donde llevo viviendo desde que tenía la tierna edad de 7 años... mmmmmh, ahora tengo 24 y llevo desde los 7 por Andalucía... ¿no sería, pues, más sensato afirmar que, casi, casi, eres andaluza, Catherine Heathcliff? Probablemente, sí, y la conclusión más inmediata que se podría derivar de mis excéntricos orígenes sería la siguiente: Catherine Heathcliff, burgalesa de nacimiento, manchega de crianza, andaluza de adopción. Otra gran verdad, pero no puedo evitar sentir que un pedazo de mí está en cada uno de los rincones en los que he vivido. ¿Dónde está mi casa, mis raíces, mis orígenes? Durante todos estos años de viajes y casas a cuestas he aprendido otra gran verdad: mi hogar está donde estén los míos.

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Sevilla... Desde que tengo uso de razón, siempre le he dicho a mi madre que me encantaría vivir en Sevilla o tal vez acabar mis días allí. ¿Por qué? ¿Cuál es el motivo, si yo jamás he vivido en Sevilla? Quizá sea porque mi padre es sevillano, o quizá porque afirmo fehacientemente que la capital andaluza es una de las ciudades más hermosas sobre toda la faz de la tierra. Siempre he luchado porque este sueño personal se hiciera realidad... et voilá.

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Mi nueva vida en Sevilla llegó justo en el momento preciso. Me he aferrado tanto a esta nueva etapa que la ilusión salpica mi piel como rocío fresco a primera hora de la mañana. Mi corazón se acelera, late acompasado al ritmo de mi creciente y lacerante emoción. Los nervios de lo desconocido, de los planes, de organizarlo todo en pocas semanas... me encanta. Pido a mi destino que no me arrebate esta ilusión porque la necesito, la preciso de veras.

Conduzco y me adentro en las fronteras imaginarias que limitan esos carteles verdes.

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